Ella se interesó por lo que oía, y también se extrañó
de que alguien que llegaba a la capital entonces fuera tan temerario cuando
nadie podía prever lo que sería de uno a las pocas horas o si al día siguiente
estaría en el quirófano y precisamente ella le pondría la inyección anhelada
que da el sueño, la calma, el descanso, hasta que, para bien o para mal, todo
termina. Y como ése era el destino de los que allí vivíamos, conté a los recién
llegados lo que acababa de ocurrir y recogí del suelo un trozo de metralla y
mostré, como prueba de lo que decía, el metal gris, de superficie
cruzada de arañazos y caras mates; hacia este objeto
informe y al parecer inofensivo, el extranjero tendió la mano, lo contempló, lo
guardó entre los dedos y volvió a abrirlos para tirado, encogiéndose
de hombros como indiferente a los riesgos de aquel sitio donde estábamos, gesto
idéntico al que hizo cuando le propuse tener las conversaciones sin salir él
del hotel, donde estaría seguro, pero no parecía dudar de ser intangible y tras
su mueca de indiferencia, la primera entrevista la tuvimos en el despacho del
comandante Carranza, repasando éste cifras ydatos y escrutando
las posibles intenciones ocultas del agente que, como tantos, pretendía ofrecer
armas defectuosas, cargamentos que nunca llegarían, precios exorbitantes, hasta
que le preguntó abiertamente sobre plazos de entrega. La respuesta inspiraba
confianza por la simpatía que irradiaba aquel tipo, un hombre que entra en una
ciudad sitiada, bajo del coche mirando a todos sitios, divertido, aunque les
habían tiroteado al cruzar.
Vaciamadrid, y propone
ir a pie al hotel por la Gran Vía, un cañón soleado, tibio pero salpicado hacía
unos minutos de explosiones de muerte, y como dos insensatos o unos alegres vividores, echamos a andar hacia Callao para
que gozase de todo lo que veía -escaparates rotos y vacíos,
letreros luminosos colgando, puertas tapadas con sacos de arena, farolas en el
suelo-, muy diferente de lo que él conocía al venir de un país en paz, rico y libre,
porque a nosotros algo fatal nos cercaba,
pesaba sobre todos una inmensa cuadrícula de rayas invisibles, cruzando
tejados, solares, calles, plazas, y cada metro de tierra cubierto de adoquines
o ladrillos era un lugar fatídico donde la muerte marcaba y alcanzaba
con un trozo de plomo derretido, una bala perdida, un casco de obús, un
fragmento de cristalera rota, un trozo de cornisa desprendida, una esquirla de
hierro rebotada que atraviesa la piel y llega al hueso y allí se queda.
Más tarde él tampoco comprendió lo que iba oyendo a
otras personas, comentarios en los sitios
donde yo le llevaba, al mostrarle los barrios destruidos por las
bombas o las ruinas del Clínico trazadas sobre un cielo irreal por lo
transparente; le llevaba de un extremo a otro, del barrio de gitanos de Ventas
a las calles de Argüelles obstruidas por hundimientos de casas enteras, de las
tapias del Retiro frente a los eriales de Vallecas, a las callejas de Tetuán o
a los puestos de libros de Goya, al silencio de las Rondas vacías como un
sueño. Por ellas cruzaba Nieves camino de su casa, en ellas la había yo
esperado muchas veces y visto avanzar hacia mí, encantadora en sus abrigos
viejos o sus modestos vestidos de domingo que camuflaban tesoros que no se
imaginaban, y desde lejos sonreía, o reía porque la hacía gracia que la
esperase, y ahora, porque aquel tipo francés fuera tan exuberante, tan
despreocupado, tan contradictoriamente amistoso cuando vivía de las armas, un
hombre al que yo nunca podría imaginarme con una en la mano, e incluso tampoco
papeles de oficina, presupuestos, tarifas como las que manejaba hablando con Carranza,
queriéndole convencer de que los envíos se harían por barco, que no había
posibilidad de incumplimiento, y para afirmarlo alzaba los brazos, gesticulaba.
Cambió de postura, se levantó para dar unos pasos y coger un
presupuesto, se acercó al balcón y, al mirar por los cristales dándonos la
espalda, mientras nosotros seguíamos fumando, dejó escapar un sonido, un
resoplar que bruscamente desvió nuestra atención, y aunque fuera una
exclamación de sorpresa por los celajes malva y naranja que se cernían en el
cielo a aquellas horas, me levanté y fui a su lado, casi como una deferencia o
para recordarle que debía volver a sentarse y discutir.
En la fachada de la casa de enfrente, en su viejo
color, en los balcones alineados geométricamente, uno estaba abierto y allí la
figura de una mujer se vestía con toda despreocupación y se estiraba las medias
a la vez que se la veía hablar con alguien.
Nos reímos o, mejor, carraspeamos siguiendo los
movimientos de aquella mujercita empequeñecida, pero capaz de sacudirnos
con la llamada de sus breves manchas de carne y el impudor de separar las
piernas para ajustarse la braga, con lo que nos tuvo sujetos unos segundos
hasta que de pronto volvió la cara hacia nosotros, mientras ejecutaba los
conocidos y sugerentes movimientos de todas las mujeres al vestirse, y nos miró como
si hubiera recogido el venablo ardiente de las miradas porque con desfachatez
nos saludó con la mano y siguió metiéndose la blusa, espectáculo un poco
sorprendente pero que para él no era así porque lo creyó propio del clima
cálido y de la alocada vida de guerra y cuando quise convencerle, no pude.
No comprendía dónde había venido; hubiera sido conveniente imbuirle la idea de que bastaba trazar un cuadro sobre el plano,
con un ángulo en Entrevías, otro en las Sacramentales, junto al río, otro en la
tapia de la Moncloa y el cuarto en la Guindalera, y lo que allí quedaba
encerrado era puro dominio de la muerte incompatible con su osadía tan impropia
de nuestra ciudad, ciudad para unos sombrío matadero y para otros fortaleza
defendida palmo a palmo, guarnecida de desesperación, arrojo, escasas
esperanzas.
Un lugar así era el lugar de la cita, el menos
oportuno, al que sin falta había de acudir, según la orden de Valencia que
indicaba la esquina de la Telefónica y Hortaleza para esperar al coche, sin
haberse parado a pensar si acaso sería un vórtice de los que en toda guerra,
sumen lo vivo y lo destruyen, parecido a
un quirófano, me dijo Nieves cuando se lo conté, y ella sólo tuvo curiosidad
por el francés, atraída -tal como pensé más tarde-, por ser lo opuesto a
lo que todos éramos en el 38, tan opuesto a lo que ella hacía en el hospital, a
las esperas en el refugio, a las inciertas perspectivas para el tiempo
venidero.
Por eso les presenté cierto día que, con el pretexto
de mostrarle un centro sanitario, le hice entrar y ponerse delante de Nieves,
que se quedó asombrada de lo bien que pronunciaba el español y de su apretón de
manos y con cuánta cordialidad le preguntó por su trabajo y por su vida, que
entonces se limitaba a las tareas de enfermera, hasta el punto de que muy
contenta nos invitó y nos llevó a las cocinas y habló con una jefa y nos
trajeron unas tazas de café, o algo parecido, que nos bebimos los tres saboreándolo,
charlando de pie entre los ruidos de fregar las vajillas.
Miraba fijo a las muchachas que iban en el metro o por
la calle; lo mismo parecía comerse a Nieves con los ojos, de la misma manera
que se había inclinado hacia las dos chicas la tarde en que llegó, cuando
íbamos hacia el hotel Florida y delante de los cines aparecieron dos muchachas
jóvenes; paradas en el borde de la acera, reían por algo que se cuchicheaban,
ajenas a lo que era un bombardeo, con los vestidillos repletos de carne, de
oscilaciones contenidas por la tela, las
caras un poco pintadas en un intento candoroso de gustar no sé a qué hombre si
no era a nosotros dos mientras ellas corrían a un portal... Como algo unido
estrechamente a un pensamiento suyo o a lo que acabábamos de hacer, al salir
del hospital me contó que había descubierto en su hotel una empleada bellísima,
que iba a buscar un pretexto para hablarla e incluso proponerla salir juntos u
ofrecerle algo y me preguntaba adónde ir con una mujer y qué regalo hacerle, a lo
que no me apresuré a contestar porque estaba pensando en el hotel, en el hall
donde nos habíamos sentado la tarde de la llegada y habíamos contemplado a los
que entraban y salían, periodistas extranjeros, anticuarios, traficantes de
armas, reporteros traidores, espías disfrazados de demócratas, falsos amigos a
la caza de cuadros valiosos, aves de mal agüero unidas al engaño que es
negociar las mil mercancías que son precisas en las guerras. Pensé en ellos y
no en el agente ofreciendo flores a una mujer, porque si me hubiese venido esa
imagen a la cabeza habría previsto -con la facultad que en aquellos meses
teníamos para recelar- algo de lo que él a partir de ese momento me
ocultó, aunque no fue sólo él, porque a los dos días, cuando vi a Nieves, ella
me habló con elogio del francés, pero no me dijo todo o, concretamente, lo que
debía.
Yo no desconfié porque demorase la marcha; unas veces
alegó estar preparando los nuevos presupuestos, e incluso vino un día a la
oficina para usar la máquina; otras, que iba a consultar con París por teléfono
y esperaba la difícil comunicación, agarrándose a esos motivos para
que los días pasasen y pudiera estar conmigo o solo, vagando por las calles,
según pensé atribuyéndole iguales deseos que yo tendría en una ciudad cercada y
en pie de guerra. Otras curiosidades llenaban los días del francés, distraído
de la ciudad devastada que a todos los que en ella vivían marcaba no en un
hombro, como a los siervos en la antigüedad, sino en el rostro, de forma que
éste iba cambiando poco a poco y acababa por extrañar a los que más nos
conocían.
Envejecerle la cara, no, pero sí reconcentrar el gesto
igual que ante una dificultad, sin que yo supiese cuál era, hasta que un día me
confesó que había buscado a la mujer que vimos medio desnuda en el balcón, a lo
que sonreí en la confidencia, sobrentendiendo la alusión que hacía, pero
incapaz yo de percatarme de que poco después me habría de acordar de aquella
aventura suya propia de un tipo audaz y mujeriego, y la tendría presente pese a
su insignificancia. Eran meses en que cualquier hecho trivial, pasado cierto
tiempo, revelaba su aspecto excepcional que ya no sería. olvidado fácilmente.
Como Nieves no olvidaría la tarde en que tomamos el café en las cocinas porque
cuando me dijeron en el hotel que el francés no había vuelto desde el día
anterior, ya había visto en ella señales de inquietud que procuraba disimular,
pausas en las que se distraía mirando algo, y la misma movilidad de las manos
que, sin quererlo, la noté, como muchos días antes había advertido en las de
Hiernaux al coger la esquirla del obús. Luego me había acompañado en recorridos
por muchos sitios, vio las casas rajadas, de persianas y balcones reventados,
las colas de gente apiñadas a cualquier hora a la espera del racionamiento, los
parapetos hechos con adoquines por los que un día saldrían los fusiles,
disparando, presenció bombardeos, las manchas de sangre en el suelo, las
ambulancias cruzando las calles desiertas, el rumor oscuro del cañoneo
lejano, pero nunca nos habíamos vuelto a hablar de aquella tarde, de lo
que había ocurrido unos minutos antes de bajar él del coche: un presagio
indudable.
Llegó
el momento de la partida, resuelto el pedido de las armas, y
exactamente la última tarde nos despedíamos delante de los sacos terreros que
defendían la entrada del hotel Florida, nos estrechamos la mano conviniendo que
sería muy raro que nos volviéramos a encontrar y me daba las gracias con sus
palabras correctas.
Junto a nosotros notamos una sombra, una atracción y al
volver los ojos vimos una mujer andando despacio, alta, provocativa,
midiéndonos de arriba abajo con desplante de ramera, en la que coincidían las
excelencias que el vicio ha acumulado por siglos en quienes a él se consagran;
paró a nuestro lado y saludó a Hiernaux y éste me hizo un ademán de excusa
porque efectivamente la depravación de la mujer, la suciedad y abandono del
vestido y el pelo largo echado por detrás de las orejas requerían casi su
excusa: él sólo me dio un golpecito en el brazo y se fue con ella por la calle
de Preciados andando despacio, con lo que yo pude admirar el cuerpo
magníficamente formado, el equilibrio de los hombros y las caderas terminando
en pantorrillas sólidas: en algo recordaba a Nieves, en las proporciones
amplias y macizas. Y esa relación que insistentemente establecí arrojó un rayo
finísimo de luz en mi cabeza, y mientras que pasaban horas sin que supiéramos
del francés, la borrosa imagen de los sentimientos de Nieves iba
perfilándose en la única dirección que a mí me importaba: nunca me había
querido, porque transigir y aceptar no era querer, y mi obstinación no
conseguía cambiar su natural simpatía, su buen humor, en algo más entrañable;
no lograba arrebatada aunque su naturaleza fuese de pasión y entrega.
Extrañado, me fui al Florida y le esperé en el hall,
pero mis ideas giraban en torno a Nieves; sentado en una butaca, viendo pasar hombres que hablaban idiomas extranjeros y a los que odié como nunca,
sólo pensaba en él cuando la carnosidad
de Nieves me evocaba su encuentro con la prostituta: estaría con ella, se
habría dejado vencer en su decisión de marchar y pasaría horas en alguna alcoba
de la vecina calle de la Abada, descuidando compromisos y perdiendo el viaje
como fue incuestionable al dar las dos y media de la madrugada y marcharme sin
que él apareciera.
Al día siguiente, el teléfono me reveló toda la
excitación de Nieves, su intranquilidad cuando le conté la desaparición, su
enfado al saber el encuentro con la prostituta, y de pronto estalló contra él,
insultándole no como a un hombre que se va con mujeres, sino al que está
imposibilitado de gustar de ellas. El hondo instinto que increpaba en el
teléfono me ponía en contacto con la intimidad de Nieves mucho más que meses de
tratada, de creer que oía mis confidencias y compenetrarme con ella: era la
confirmación absoluta de lo inasequible de su afecto.
Pasaron unos cuantos días sin saber nada de él y sin
ir yo tampoco al hospital, sin buscarla, pues todo intento de reparar su
revelación no serviría para nada, y hastiado, hundido en incesantes
pensamientos, me pasé el tiempo en el despacho sin preocuparme de otra cosa que
no fuera fumar y aguardar una llamada del SIM cuando le encontrasen,
importándome muy poco lo que ocurriese fuera de aquella habitación, ni guerra
ni frentes: todo había perdido su lógica urgencia menos la espera enervante,
porque me sentía en dependencia con la suerte de aquel hombre, por conocer yo
bien la ciudad alucinante donde había entrado con su maletita y su jovialidad.
Aunque dudo de si somos responsables del futuro por captar sutiles presagios
destinados a otras personas a las que vemos ir derechas a lo que es sólo
augurio nuestro, como aquel del obús que estalló en la fachada de la joyería y
extendió su saliva de hierro en torno suyo hasta derribar al hombre cuyos
gritos me hicieron acudir y ver que la cara estaba ya borrada por la
sangre que fluía y le llegaba a los hombros; le arrastré como pude hasta la
entrada del café Gran Vía, manchándome las manos igual que si yo hubiera
cometido el crimen, y la acera también quedó con trazos de vivo color rojo que
irregularmente indicaban de dónde veníamos, y adónde debía yo volver impregnado
de muerte en espera de unas personas a las que contagiaría de aquella epidemia
que a todos alcanzaba.
Por eso, cuando me avisaron por teléfono de lo que
había ocurrido, no me extrañó, sino que pensé en los destinos cortados en pleno
camino y dejados con toda la fuerza de su impulso a que se pierdan como los
fragmentos de una granada que no encuentran carne en su trayectoria.
Así fui yo dos días antes por la calle, a tomar el
metro y a procurar aclarar algo con Nieves, pero cuando la telefonista la buscó
no la encontró en todo el hospital y se sorprendía, tanto como yo me alarmaba,
de que hubiese abandonado el trabajo sin advertido, porque nada había dicho en
la casa y la madre me miraba sin llegar a entender mi pregunta cuando fui allí
por si le había ocurrido una desgracia.
Pese
a su furia por teléfono, claudiqué y una tarde, en el vestíbulo del patio, a
donde solían entrar las ambulancias, volví a encontrada callada, hosca y
evasiva; fue suficiente que la preguntase por él para que un movimiento suyo,
apenas contenido, con la cabeza, me hiciera insistir buscando las palabras,
explicándole que la policía estaba sobre el asunto y que pronto le encontrarían
y que pronto se aclararía su desaparición que era sospechosa, o muy natural por
su falta de precauciones y su convencimiento de que no había peligro. Acaso él
esperaba únicamente los riesgos tradicionales de la guerra y no se guardó de
otros; de ésos exactamente yo debí prevenirle: no sólo de los silbidos de las
balas perdidas, sino de otras formas de muerte que le acecharían y que una voz
nerviosa me anunció por teléfono, sin que yo me asombrase porque sabía lo que
me iban a decir, y así fue: le habían encontrado acribillado a
puñaladas en el sitio más inesperado, al borde del Canalillo, por la
Prosperidad, ya medio descompuesto, cubierto de moscas e insectos, y ahora los
agentes de la comisaría de la calle de Cartagena estaban atónitos, sin entender
cómo un extranjero había llegado hasta allí, máxime cuando aún conservaba en
los bolsillos el dinero, los documentos, la pluma, lo que era de difícil
explicación, pensaba yo según iba al depósito de Santa Isabel, si nos veíamos
obligados a justificar por qué había muerto, por qué estaba allí extendido,
pestilente, del que aparté la mirada en cuanto le reconocí y me detuve en los
objetos alineados junto a él. Mientras contaba quién era aquel hombre,
reparé en una Cruz Roja nítidamente trazada en un botoncito de solapa que como
adorno solía llevar Nieves en el abrigo.
Para mí fue un cuchillo puesto en la garganta. Me
callé, pensé en todo aquel desastre que se nos venía encima y ella, en medio
del remolino, interrogada, asediada a preguntas, quién sabe si hablaría de
paseos por barrios extremos o del bisturí con su funda dorada que como juego
llevaba en el bolso... Pese a todo, la quería como a ninguna otra, esquiva,
inconquistable; la culpa era de la guerra, que a todos cegaba y arrastraba a la
ruina.
Juan Eduardo Zúñiga
Largo noviembre
de Madrid
No hay comentarios:
Publicar un comentario