I
Ahora estamos en guerra y no sentimos
sino la bronca empresa de la espada.
Pero vendrá la paz.
Los pueblos hallaremos
en lamentables ruinas angustiosas
pero sabiendo a paz y merecida.
A los hoy duros campos de batalla,
libres ya de enemigo,
libres ya de extranjero,
volverán sus antiguos habitantes,
los graves campesinos hoy soldados,
los hombres de la tierra
que tan amargamente la cuidaban
y tan valientemente defendieron.
Suspirarán las madres.
Se rendirá en los pueblos homenaje,
solemnes ceremonias funerales,
a los héroes caídos.
Las dulcísimas novias
viudas ya de la gloria;
las dolientes hermanas afligidas,
los huérfanos del triunfo inolvidable,
desfilarán humilde y llanamente.
Dichosos los que puedan para entonces
retornar al trabajo.
Gobernarán sus manos los terrenos
recién conquistados con su sangre
y, suyos, poco a poco, los sembrados,
crecerán amorosos y distintos.
Aquí nacerá trigo, allá centeno.
Producirán espesas estas tierras
la cebada caliente
y estas otras umbrías
donde la hierba fresca sin esfuerzo
cubre abundantes prados
sentirán acercarse los alientos
de los mansos becerros inocentes,
de los tiernos potrillos juguetones.
Los hatos de ganado, poco a poco,
se irán multiplicando.
También crecerán hombres lentamente
distintos y más puros
que a la sombra de un bosque, en su faena,
su reposo pausado,
entre un ligero viento que refresca
las fatigadas sienes
bendecirán los muertos de esta guerra.
Son ellos su destino.
Las fincas repartidas libremente,
las enteras cosechas recogidas
sin tributo de dura servidumbre,
de acatamiento al bárbaro extranjero,
nacerán de la tierra
que levemente cubre su reposo.
Florecerán sus cuerpos amapolas,
repetirán su nombre los arroyos
y el trigo dará un pan sabiendo a gloria
de la gloria que nace de sus huesos.
II
¡Ay tiempos venideros!
¡Ay campos españoles!
Los graves labradores castellanos
no calzarán más tiempo las albarcas
ni sentirán ceñida su cintura
por las calientes fajas de merino,
un ajeno provecho.
Su triste soledad ensimismada
no permanecerá junto a la lumbre
de los largos inviernos,
ceñuda, concentrada, oscurecida.
Otros serán sus fines.
Serán suyos los campos
y, con ellos, la crecida cosecha.
Las nieves de la sierra
y el silencio de largos temporales;
el paso melancólico de grullas
por cielos emplomados,
no será por más tiempo cruel mensaje
de miseria invernal humedecida.
¡Ay tiempos venideros!
¡Ay dulcísima patria!
¡Ay campos liberados!
La pálida discordia
no triunfará ya más sobre vosotros.
Cesarán los sollozos.
Y a los muertos en guerra
sucederán, eternos, en los pueblos,
los hombres en trabajo;
la lenta perfección que sólo alcanza
la humilde libertad trabajadora
descansará en los hombres convirtiendo
su fatiga en reposo.
Otras serán las manos
que podarán las viñas andaluzas,
otras, la que recojan
del olivar humilde la cosecha.
Serán distintos hombres los que gocen
las manzanas de Asturias,
los apretados frutos de Galicia,
los lacustres arroces levantinos.
Serán distintos ojos los que aguarden,
por campos de Castilla.
con impaciencia dulce a la cigüeña
primaveral y exacta:
su presencia en las torres conmemora
la blanda pesadumbre de la espiga,
su dorada promesa.
Será distinto todo
pero todo lo mismo:
el pueblo que trabaja sus terrenos,
estos mismos terrenos,
con vigorosos bueyes renovados
que son los mismos bueyes.
Los arados de encina
de los mismos talados encinares
y los trajes de paja,
los relucientes peces de cosecha,
sobre las mismas eras aventados.
La voz de los gañanes afligidos,
con la misma congoja,
se alzarán espesamente con canciones,
de crepúsculo tierno y sudoroso,
levantará su triste maravilla
de un mismo amor dolido hacia los cielos,
de idéntico dolor pero más alto,
de idéntico sufrir pero más hondo.
Los obreros manuales de la tierra
perpetuamente sufren.
También perpetuamente se renuevan
los campos florecidos,
las manadas de toros.
También perpetuamente vive el cielo
y eternamente puro se mantiene.
Arturo Serrano Plaja
Hora de España núm. 12 - Diciembre 1937
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