555. Sentado sobre los muertos

     Sentado sobre los muertos
     que se han callado en dos meses,
     beso zapatos vacíos
     y empuño rabiosamente
     la mano del corazón
     y el alma que lo mantiene.

     Que mi voz suba a los montes
     y baje a la tierra y truene,
     eso pide mi garganta
     desde ahora y desde siempre.

     Acércate a mi clamor,
     pueblo de mi misma leche,
     árbol que con tus raíces
     encarcelado me tienes,
     que aquí estoy yo para amarte
     y estoy para defenderte
     con la sangre y con la boca
     como dos fusiles fieles.

     Si yo salí de la tierra,
     si yo he nacido de un vientre
     desdichado y con pobreza,
     no fue sino para hacerme
     ruiseñor de las desdichas,
     eco de la mala suerte,
     y cantar y repetir
     a quien escucharme debe
     cuanto a penas, cuanto a pobres,
     cuanto a tierra se refiere.

     Ayer amaneció el pueblo
     desnudo y sin qué ponerse,
     hambriento y sin qué comer,
     el día de hoy amanece
     justamente aborrascado
     y sangriento justamente.
     En su mano los fusiles
     leones quieren volverse
     para acabar con las fieras
     que lo han sido tantas veces.

     Aunque le falten las armas,
     pueblo de cien mil poderes,
     no desfallezcan tus huesos,
     castiga a quien te malhiere
     mientras que te queden puños,
     uñas, saliva, y te queden
     corazón, entrañas, tripas,
     cosas de varón y dientes.
     Bravo como el viento bravo,
     leve como el aire leve,
     asesina al que asesina,
     aborrece al que aborrece
     la paz de tu corazón
     y el vientre de tus mujeres.
     No te hieran por la espalda,
     vive cara a cara y muere
     con el pecho ante las balas,
     ancho como las paredes.

     Canto con la voz de luto,
     pueblo de mí, por tus héroes:
     tus ansias como las mías,
     tus desventuras que tienen
     del mismo metal el llanto,
     las penas del mismo temple,
     y de la misma madera
     tu pensamiento y mi frente,
     tu corazón y mi sangre,
     tu dolor y mis laureles.
     Antemuro de la nada
     esta vida me parece.

     Aquí estoy para vivir
     mientras el alma me suene,
     y aquí estoy para morir,
     cuando la hora me llegue,
     en los veneros del pueblo
     desde ahora y desde siempre.
     Varios tragos es la vida
     y un solo trago es la muerte.

     Miguel Hernández
     Viento del Pueblo, 1937